冬日的夜晚，格外地寒冷，漆黑与漫长。

无处不在的寒气，从四面八方袭来，浸入到肌肤里，再一寸寸地侵蚀到肉里，丝丝缕缕地渗进骨头里，似乎要将骨头都冻得裂开。

拓跋宏衣角轻飘，穿行在这浓郁的寒寂之中，铺天盖地的寒气，从每一根毛孔钻入，一路蹿到了他的心底，似乎要将他整个人都冻住。

灯笼里的烛光，晕照在他消瘦清绝的面容上，透着一种莫名的悲戚与苍然。

伤兵营里的哀嚎，血腥，断肢，各种惨不忍睹，生离死别，似乎还在他的眼前闪现，他猛地佝偻着身子，捂着胸口，剧烈地咳嗽起来。

这一阵咳嗽，来得长而密，惊天动地，似乎连肺都要咳出来。

提着灯笼的贺星，骇得面无人色。此时，也顾不得尊卑有别，连忙将灯笼塞到一名侍卫手中，急退几步，一下一下地轻拍着拓跋宏的背，帮着顺气。

待到这阵撕心裂肺的咳嗽声，像是潮水一般，喧嚣着，慢慢地停歇了下去，拓跋宏的额头，已经沁出一层细细密密的汗珠。

“主子，您可要保重啊！”贺星声音发颤，带着一丝隐忧。

主子年少时，曾饱受寒疾之苦。如今，隆冬未过，条件艰苦，若是主子寒疾复发，那——那————

他摇摇头，再也不敢想下去。

拓跋宏抬起衣袖，将额头的汗珠，细细地擦去。孱弱的身躯，像是被北风吹弯腰的青竹一般，看起去脆弱易折，但是骨子里不屈的韧性，使得他慢慢地竖起挺直，“无碍！”他答道。

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