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农历初三,她的生日。
往年晚上八点炸响的烟花没有被按时点燃。
十一点。
她还在期待。
微弱的星星在闪烁,月亮被乌云遮住,层叠的云栾像是围剿着明月。
月亮也会有烦恼吧?
娇小的身子覆在窗台上哈气,隽秀的小脸很快被雾气掩盖。
冰冷的玻璃上是晕开的白雾,被有些红的手指划开一条指腹大小的缝隙,手指未停,一笔接一笔,拼凑出一个人名。
她依稀记得那年她写了一张明信片,趁着晚自习前的空档,偷偷塞进了他的抽屉。
没有署名。
她写的是:
“你像远道而来的浪漫,让我的寒冬吹起春风,从此枯木发芽,迎春开花。”
枯木会发芽吗?
她在等。
等一个与她的喜欢同样炙热的答案。
(故事不长,耐心倾听。)